За все претит – блажить мне и фальшивить,
Ах, что за жизнь, спросить бы у святых…
Пытаешься кого-то осчастливить,
За это получаешь вновь под дых.

А все к тому, что разница в годах,
Так неподкупно судит своевольных,
Годах не паспортных,
                                а тех – что на рубцах,
Усвоенных бедою, потом, болью.

Все потому, что за своим плечом
Мы перестали замечать другого,
Да будь он даже солнечным лучом,
Сегодня нам и это уж не ново.

Все потому, что долгу вопреки,
Никем душой и сердцем не болеем,
Развешивая — внешне — ярлыки,
Себя, меж тем, балуем и лелеем.

Мужчина с женщиной, как поле для войны.
И безотцовщина — да при отцах живых.
Я опасаюсь той же злой вины…
Ах, что за жизнь,
                           спросить бы у святых.

    28 июня, 2012 год