дождь в ноябре

Ноябрь.
Дождь.
Скулю.
Тоска.
Мир кухни тесен, но уютен.
И «Brooklin» вымер до утра.
Трясина черно-белых буден…


Картина темного окна,
И вновь выкручивает стих,
Я презираю сам себя
И ненавижу этот миг.
Чифир окутывает мозг.
Вот нежность к теплой батарее.
И боль в душе от жизни розг
В прикосновении слабеет.
Цветы живые, но молчат.
Газ шепчет тихо, но невнятно.
И стрелки времени стучат,
На стенах оставляя пятна.
А в памяти – руины грёз…
И сны по-прежнему пугают.
Шептание небесных слез
Тоску по счастью навевает.
Дома промокшие стоят,
Мой город хмур, он простудился.
Лишь те немногие не спят,
Кто с лирой втайне подружился.
Прости меня, моя мечта,
За то, что я не успеваю,
За то, что я жестоким стал,
И слишком малого желаю.
Мечта,
я, кажется, пропал,
Давно запутался и сбился,
Прости, но, видно, не судьба
С тобой нам встретиться и слиться.
Лишь мама тешит тем меня,
Что я живее всех на свете,
И что дожди не навсегда, —
Просохнет день, наступит лето.
Что остается – верить вновь,
Отдать…
пусть юность улетает.
Ах если б знала ты любовь,
Как мне тебя здесь не хватает!