Почему ты не пишешь?
— Почему ты молчишь?
Почему ты не пишешь?
— Да кому?
Третий месяц гуляю по крыше.
Слышу вечных два голоса где-то внутри,
Один: «…небо какое!..»,
а второй: «…не смотри!..»,
Первый просит по лестнице наземь спуститься,
А второй,
а второй призывает взбеситься,
И взлететь будто птица,
И послать всех к чертям,
Тарарам, тарарам,
тарарам, тарарам…
Я с годами спокойней стал,
а значит, сильнее,
От чахотки тусовки – до парка аллеи…
Вывел блох, подноготную грязь, угри, вшей, —
Не прельщает полет в этих …цать этажей.
Да и просто спуститься назад не хочу,
Вновь к людской суете, да к чужому плечу,
Вновь к бессменным потугам «иметь» и «купить»,
Да к проклятью «платить»,
да «платить»,
да «платить»…
Мне бы где-нибудь – тише…
Мне бы выше – над крышей…
Мне бы что-то такое,
что радостью дышит…
Среди этой бессмертной земной кутерьмы,
Где так слепо-убого-несчастны все мы.
… Я на крыше сижу,
потому не пишу…
— И ты дал сему поводу право довлеть?
— Ах, не знаю…
наверно хочу умереть…
— Что за чушь! Ты же воином был, будто сталь,
И глядел непреклонно в далекую даль.
А теперь что же, скис?
— Да, теперь — только вниз…
Видно, очень устал…
Видно, воин во мне, пропустив удар, пал,
Видно, ком перемен…
— Поднимайся с колен!
— Да, конечно…
согласен с тобою…
но как?
Окружающий валит на землю бардак.
— Стань же выше его,
ведь не для того – нам отмеряно жить.
— Может быть, может быть…
— Так чего ж ты не пишешь?
— Брось ты… кому?
— Да хоть мне!
Я твоими стихами дышу.
— Неужели?
Что, правда?..
Бегу вниз, бегу!!!
Ты мной дышишь? –
продолжу, пишу…
13 ноября, 2009 год
